Impronta

 Sin lugar a dudas, mi mejor argumento para llegar a esta edad sin tatuarme fue una compulsa entre las marcas internas y las externas.


Asumí siempre que uno se dedica a coleccionar cicatrices a lo largo de la vida. Cada minúsculo “no”, y cada exorbitante “adiós” van decorando nuestro interior con las marcas indelebles de la pena. Pero hay también marcas hermosas, secuelas de la alegría que el cuerpo se encarga de conservar.


Me gustan mucho los tatuajes, el arte perpetuo, el más sensato. Un artista y un lienzo vivo escribiendo juntos una historia que exige ser contada.


Pero sea como sea, creo que es preferible que sea uno mismo quien elija sus propias marcas. 


Algunas pueden ir por fuera, visibles, desafiantes; increpando a quien las mira como suele hacerlo quien llora de alegría.  

Las otras irán por dentro, reservadas solo para quienes las sepan ver. Siempre frescas, rencorosas, al otro lado de la piel.

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Muerte por mil cortes

  Entre los oscuros recovecos de la antigua China imperial, se encuentran métodos de castigo que parecen sacados de los propios laberintos del terror. Uno de estos métodos, conocido como "Lingchi", fue trascendiendo las fronteras de la historia para impregnar nuestra cultura con su impactante narrativa.  Traducido al español como "muerte por mil cortes", el Lingchi evoca imágenes de agonía perpetrada meticulosamente por la figura de un verdugo, quien, empuñando un filoso cuchillo secciona pequeñas porciones del cuerpo de su víctima hasta mandarlo ´pal otro lado. Este tormento se extiende por un tiempo que desafía la resistencia humana durante horas o incluso días, hasta que el dolor se vuelve un abismo insoportable que solo la muerte puede cerrar. Historias de castigos como ésta hay varias, como la gota perpetua que te cae sobre la frente, o la apertura fija de los párpados hasta dejarte sin vista. Sinceramente yo no las creo, pero sí es posible asimilarlas a los de
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El valor real de las cosas

  ¿Cuál es la manera de darle sentido a las cosas? ¿Alguna vez te diste cuenta de lo angustiante que es cuando intentás hacer algo a lo que no le ves sentido? Y lo peor de todo es que te queda un sabor amargo en la boca, como si, encima, supieras que algo anda mal o puede salir mal. ¿Pero a qué sentido me refiero? porque claramente puede haber varias formas de sentido… Lo más común es poner un precio a todo lo que hacemos y entonces preguntarnos: ¿para qué voy a hacer esto? y ¿qué estaré obteniendo a cambio? Y he aquí el sentimiento más cruel: cuando no valoramos lo que hacemos porque la mayoría de las veces no implica un valor monetario.  Hace un par de semanas leí un post de un blog amateur con pocas visitas (acaso como el que estás leyendo) que decía algo así como “creo que este es el final del blog”. No fueron exactamente esas palabras, pero el significado es el mismo. Era un breve post de despedida. Al comentar aquel post me di cuenta de que su autor había perdido el significado d
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Solitud

  En español, existe una palabra llamada “solitud”, que a diferencia de “soledad”, se refiere a una soledad voluntaria, elegida y deseada. No estamos acostumbrados a relacionar la voluntad con la soledad, por lo que la palabra “solitud” se usa muy poco. Es un poco obvio pensar que las sociedades antiguas solo podían dar nombres a lo que veían o existía, ya que las palabras surgieron esencialmente de la necesidad de dar nombre y sentido a las cosas. Por eso, la palabra existe no solo en español, sino también en inglés y en muchas otras lenguas. Sin embargo, los diccionarios a veces mezclan significados y en ellos, 'solus' en latín conlleva la idea de estar o sentirse solo, con una connotación algo triste, quizás porque la solitud también contiene cierta melancolía en sí. La verdad es que nadie nos enseña sobre la tristeza, que es uno de nuestros sentimientos primarios. La escritura, las religiones y la economía se encargaron de convertir la felicidad en un commodity, algo rentab
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Ideas para sacarle la ficha a alguien

  Hace un tiempo empecé a entablar conversaciones con un maestro con quien solo tenía una relación superficial, limitada a los saludos comunes entre colegas. Con el paso del tiempo, y sin llegar a conocernos del todo, nos hicimos bastante amigos, lo que lo llevó a sentirse lo suficientemente cómodo como para intentar describir quién creía que era yo durante una de nuestras charlas. Aunque sus impresiones no estaban muy alejadas de la realidad (aunque tampoco tan acertadas como él creía), su intento de "descubrirme" y expresármelo de frente me hizo reflexionar. Me gustaría saber si existe alguna palabra para definir esa sensación que surge cuando te das cuenta de que, al igual que vos, cada persona que pasa por tu vida tiene su propia historia. Que tienen sus luchas diarias, evidentes como la luz del día pero invisibles para los demás. Cada uno lleva consigo su propia narrativa, donde, al igual que en la tuya, cada otra persona es simplemente un personaje más diseñado y puesto
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El salto

  Andan diciendo que deseas liberarte. Liberarte del dolor y la angustia de perder. Liberarte del sufrimiento de existir. ¿Alguien te vio y se imaginó cómo sería estar en tu lugar? ¿O te aferraste al cuento de hadas de otro? Escuché que anhelás tanto desaparecer, que empezás a disolverte en la esencia misma que te forma, volviéndote inalcanzable para todos. En este frío y sombrío torrente, tu alma expuesta al efímero destino, busca alguna única razón para continuar. Escuché que odias con tu alma pero protegés con tu corazón. Ese mismo corazón que cien veces te vi mostrar con facilidad, dispuesto a abrigar al desamparado. Cuando las sombras murmuran y el futuro llama con voz ronca, ¿quién se detiene a escuchar? Cuando leas esto, intentá regresar al momento en que tu esperanza estaba viva y la posibilidad de un nuevo día encendía tu espíritu. Y cuando llegues allí, también te pido que des ese salto de fe que lo cambia todo. El que te parece ridículo de dar. Sí, ese por el que te llamarán
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